As cores da minha folha

Gosto de pintar.
Cada traço da minha vida é delimitado por um fino traço de carvão que eu faço deslizar na minha folha ainda em branco.
Tremido e incerto, sem nocções do inicio ou do fim. Complicações.
Usar uma régua é deixar alguém escolher por mim. Gosto de aprender a orientar-me no vazio, decidir por mim propria se o caminho é certo ou não, gosto de quebrar os limites, gosto de sentir os cheiros proibidos que proibem os cheiros comuns, gosto de olhar incertamente para a minha folha e saber que ainda nada esta escrito, talvez seja por isso que o meu panorama de vida se ausenta quando fecho os olhos.
Mas ha sempre um deslize, uma fase apagada da linha que nos deixa sair de onde não podemos sair.
Num campo de guerra, preto das cinzas, morto pelos homens, esquecido por quem deve lembra-lo, ha sempre uma flor que nasce, que traz vida, que da esperança e faz sorrir.
Poderia uma semente germinar onde não existe semente? A semente é cortada pelas suas flores que vivem, por quem tem inveja de não poder viver.
Pego num pincel num dia de manha e crio palcos para as minhas representações, palcos para as minhas fantasias, pessoas para representarem os seus papeis e criarem a sua historia e escreverem na sua folha.
Grito por gritar, porque quero ter aquilo que todos os meus gritos não me sabem dar. Porque quero me levantar de manha e saber que ao abrir a porta tenho um sorriso que me espera, um beijo que me lembra o quanto sou importante.
A importancia não se mede aos palmos, a importacia sente-se quando ves a porta a abrir com os sonhos a baterem suavemente.
Lutar para realizar os sonhos, não vale de nada, tenho que escrever na minha folha, pintar cada dia com as minhas cores, expandir os meus desejos de queres.
A verdadeira luta é não deixar a porta fechar e encontrar o sorriso atras dela.